Pues estaba yo pensando (cosa que procuro no hacer mucho porque esto es como tocarte, que si lo haces mucho se te pudren los sesos y además te quedas ciego y te sale pelo en las palmas de las manos) y me había puesto a recordar mis añitos en la universidad, cuna de mentes inquietas y braguetas más inquietas aún, si bien, todo hay que decirlo, la mente era mucho más facil de saciar cque lo otro, que ya saben ustedes lo que pasa con las mujeres cuando les explicas cosas de libros y de esas de pensar, que se les meten en la cabeza ideas raras como que por detrás es denigrante y menoscaba su dignidad humana (¿su dignidad QUÉ?) y que no, no sabe a yogur. Si es que se pierden las buenas costumbres: empezaremos por el rollo de la igualdad y asi a lo tonto a lo tonto nos acabarán convenciendo de que las pelis de Bud Spencer y Terence Hill eran malas y que Tintín es un icono de nuestros días. Que a los intelectuales no se les puede dejar solos, joers, que mira que lo he dicho veces. Que se aburren y se les ocurren unas cosas muy raras.
Bueno, el caso es que me habia puesto a recordar, cual 20-de-abril-del-90-holachatacomostas, aquellos dias plácidos y serenos pasados en ese templo de la erudición, la mentalidad librepensante y el desarrollo intelectual, en el cual pasabamos horas interminables discutiendo, polemizando y arreglando el mundo con lúcida mirada y ácido verbo, más o menos como House pero sin que nos pagasen y peor. Y si creen que es dificil estar peor siendo cojo y teniendo mala leche, es que vds. nunca le expusieron un trabajo Caramés o a fueron a un examen conjunto con Escribano.
Por supuesto, me estaba refiriendo al auténtico corazón espiritual de la universidad española: la cafetería.
No me malinterpreten, oigan. No digo que la pléyade, plétora, plenitud, píelago, panoplia, pandemonio, panacea u/o plexiglas (que pasa, no se me ocurrían más palabros pseudotecnocráticos que empezasen por "p" y de todos modos con los que solté ya tengo pa ganar al Scattergories al 85% de este país, así que se callen, coño) de erudición y spaiencia obtenidas allí no valiesen para nada.
De hecho, conservo mi título universitario con gran cariño y veneración, guardado con mimo, porque se que algún día ha de prestarme un gran servicio que haga mi vida feliz y plena. En concreto, lo guardo para el día que, tras traerme a casa a una obscenamente núbil y exhuberante muchachuela, después de un polvo antológico decida completar el día con algo realmente espectacular. Como el cigarrico de después queda fuera de toda consideración (ver morir a tu abuelo de cancer de pulmón quita bastante las pocas ganas de hcer el gilipollas con el tabaco que tuviese), sustituire tan nicotínico ritual por algo mucho más castizo, mucho más cañí, como es plantar un buen tronco en el aserradero y después frotar amorosamente mi orto con tan suave y exquisito papel, de textura etérea y vaporescente cual el húmedo beso negro de una experta furcia báltica de las caras, de esas de 300 euros parriba sólo por desabrocharte el pantalón. Y firmado por Su Majegstads Don Juan Caglos Pgimego, Gey de Ehpañha. Un papel con fundamento. Un papel, papel. Aquí mariconaes las justas.
En fin, el caso es que todo este rollo, se me había ocurrido compartir con ustedes uno de esos decálogos estúpidos tan "fashion" en la blogosfera que se nos ocurrió a mi y algunos cómplices de horrendos crímenes contra el intelecto explicando una gran verdad de la vida, a saber...
POR QUE LOS UNIVERSITARIOS ZON... UN POCO COMO UN NINJA, ¿NO?.
1) Ambos, entre ellos, hablan un idioma extraño que nadie comprende aunque les suena vagamente reminiscente a su lengua nativa.
2) Ambos son consumados maestros de la topografía, capaces de orientarse a través de un entorno previamente reconocido y memorizado incluso de forma inconsciente o con los ojos cerrados (cualquiera que haya del bus a su clase un dia a las 8 muerto de sueño lo sabe).
3) Ambos poseen arcanos y misteriosos conocimientos que nadie más sabe pa que cojones valen (en el caso de los universitarios, lo malo es que ellos tampoco).
4) Ambos son consumados lanzadores de pequeños objetos metálicos, que pueden proyectar con escalofriante precisión (cualquier universitario lo bastante putamente vago pa no levantarse a ir a pagar los cafés- léase todos- lo sabe).
5) Ambos pueden moverse ágil y diestramente incluso con las manos y brazos ocupados o inmovilizados (en la fotocopiadora de la facultad quisiera yo ver a Hattori Hanzo. Aficionado).
6) Ambos poseen asombrosa resistencia física y mental, y son capaces de comer cosas que harían vomitar a un soltero y sobrevivir días y hasta semanas con mínimo sustento (lease café).
7) Ambos son cosumados maestros de la infiltración y el sigilo, capaces de infiltrarse silenciosos e invisibles cual la sombra de una libélula mixomatósica en un recinto lleno de gente sin que nadie advierta su presencia (ni se dirija a ellos con un "López, llega tarde, ¿sabe?").
8) Ambos son consumados especialistas en la eleboración de extraños mejunjes y preparados de imprevisibles, místicos y a veces hasta mortíferos efectos, tanto líquidos como sólidos (y el que nunca en su vida universitaria haya intentado comer pizza calabresa fría en pa amb tumaca y una taza de cola-cao con el poso de la botella de smirnoff y Rives Lima, es que no ha vivido).
9) Ambos retienen una afilada y nítida lucidez incluso bajo las más severas condiciones, o el efecto de hipnosis, heridas fatales o venenos virulentos (cualquiera que haya expuesto un trabajo de doctorado con una resaca brutal o asistido a una clase con un pedal del 35 sin que le llamen la atención más de dos veces lo sabe).
10) Ambos poseen un exacerbado control corporal, siendo capaces de ajustar a voluntad necesidades como el dormir, comer, beber o cagar, a su voluntad y el momento que más les convenga. El follar, lamentablemente no, pero todo se andará.
11) Ambos son letales y fieros depredadores nocturnos, capaces de permanecer plantados en el mismo lugar durante horas, realizar inusitadas proezas físicas, entrar en mortal combate con implacable efectividad, o aproximarse sigilosamente cual pedo de estafilococo a su presa (los ninjas de hecho son unos mariconas al lado de un universitario tratando de pillar cacho en una cena de fin de curso).
Hale, otro dia más...
sábado, 28 de abril de 2007
viernes, 20 de abril de 2007
Eeeeeeeeeeeeeeeese momeeeeeeeeeeeeeeeeeto CAS!!!!
Pues a falta de nada mejor que hacer, o mas bien diría a falta de la segunda parte contratante necesaria para verse implicado en actividades relacionadas con el contacto y experimentacion de determinados estímulos sensoriales via nuestros aparatos mingitorios, o si lo preferís, de posibles "mujeres juveniles en estado de desvestimiento" (Rod, you and I know...) elegibles para ser sujeto pasivo de abuso sexual consumado, de dolo primario inmediato con eximente completa por consentimiento del sujeto, con arreglo al Codigo Penal actual, paso a ofreceros algunas joyas literarias de atencion al empleado que nunca verán la luz debido a la manifiestamente pueril y consentida mania de los empleados de banca de enfadarse si les insultas flagrantemente, por muy acreedores a ello que se hagan. Cualquier parecido con la realidad probablemente se deba a que lo es. Probablemente. En "P" va la frase del empleado y en "R" lo que pensé y no dije.
El caso "12 (o'clock) angry women" (vale, era solo una, pero el dolor de cabeza que te levantaba la hijaeputa valir por más).
P:"¿Pero como voy yo a tener aqui una operacion de diez millones de euros bloqueada por 3.000 acciones de Endesa?"
"R: Pues, señora, porque su por lo demás exhaustivo inventario se ha dejado un ítem, lease un cliente lo bastante mongolo como para invertir en 3.000 acciones de Endesa y que se le pasase el plazo de venta. Lo cual a mi ver demuestra que no es digno de esos diez millones. ¿Le digo mi cuenta y me los va transfiriendo?. Ya sabe, por la 1336 tst2, lo de siempre".
"El problema es que Endesa, no nosotros, tiene bloqueadas esas acciones, y hasta que no den ellos mismos una orden nueva, van a seguir así"
P: "Pero bueno, pero eso tiene que haber algun responsable que lo pueda arreglar"
R: "Si, el consejo de administracion de Endesa y EON. Vaya y repítaselo con ese tono de sargento chusquero sexy que me está poniendo, y luego me los convence que reactiven la opa. Para que vea que no le guardo rencor le regalo el babero, eso si las rodilleras y el agua para la limpieza post-fellatio la pone usted, que uno es bueno pero no tonto".
"Ya, pero la aplicación no le va a dejar procesarlo, porque en la base de datos ya aparece como cerrada"
P: "Pero eso tiene que haber un modo informático de hacerlo"
R: "Si usted puede convencer al ordenador de que ignore sus propias directrices y haga lo que usted quiere, le pongo un kiosko en la Gran Vía. Y cuando se enteren en los circulos informáticos y se convierta en el dios de los ordenadores por haber logrado que uno haga lo que le dice, yo dire aquello de que yo ya la veía cuando aún no era famosa".
P: "¿Y usted quien es?"
R: "PO Pilatos. El que te va dejar el culo como un friegaplatos"
P: "Porque yo ahora voy a llamar a la territorial y voy a pedir responsabilidades"
R: "A mi como si llama usted a la Audiencia Provincial, La Olimpiada de México, el Juez Grande Marlasca, Condolezza Rice y Ronaldinho Gaucho en un jacuzzi, le dirán lo mismo que yo. Bueno, menos la Rice que le propondrá un rollete sado de una noche, que pa eso las negras con mala ostia son mu suyas. Y pida, pida, responsabilidades, y papeles, y un negro cimarrón que le de tó lo gordo, que por la voz que me trae le hace falta. Ya de paso, pidale a mi madre que me mande más chorizo que se me ha acabao, total, le va a ser igual de productivo y puestos a hacer el gilipollas por teléfono como ahora mismo, por lo menos que a alguien le aproveche".
P: "¿Y su superior como se llama?".
R: "OPCañete. El que a la que te descuidas te abrocha el ojete".
El caso "Guerarllufromllusexyzin"
P: Hola, soy el U212535.
R: ¿Y que llevas puesto, machote?. Uy, perdon. Es que me sonaba a las líneas porno a las que llamaba de crío.
El Caso Spy Kids
P: U23519.
R: Babieca a Bucéfalo, corto. Los estorninos vuelan hacia el parque Guell, repito, Los Estorninos vuelan hacia el Parque Guell. Debe ser el calor, Bucéfalo. Corto y cierro.
El Caso "Porque aqui llega el cierre de oficina y no se habla de mi 320"
P: Pero vamos a ver, yo no llamo aqui para que me expliques el problema, yo llamo aqui para que me des una solución.
R: Solución, solución, la solución es no tener clientes imbéciles que esperan al último día a última hora para pasar los impuestos, aunque para eso es un poco tarde, salvo que se invente la eugenesia a posteriori. Pero vaya, que nada que no solucione un CETME, ¿eh?. Lo de la transaccion que no le funciona, eso es mas complicado. Como todo lo que está moralmente bien visto, vaya.
P: Bueno, pues yo lo que te digo es que si tu no puedes, llames a otro jefe, y si no a otro, y si no
a otro hasta que alguien sepa.
R: Uf, es que no sabe como es Dios para los teléfonos. El pobre hombre sigue pensando que las Tablas de la Ley eran lo último en móviles 3G con videoconferencia compactos, ya ve, y no vea como se puso cuando los de Sodoma y Gomorra le dijeron que por qué no se migraba a Yoigo, así que pasarle va a estar un poco jodido, sobre todo ahora, que todo dios está comiendo menos determinada gente- y no señalo a nadie que es sodomívora-, lease que obtiene sustento dando por culo al prójimo. Haberlos haylos, como las meigas.
P: Pues ya me diras tu si no que es esto, que aquí llamo y nadie me coge el teléfono.
R: (Movimiento de mano jedi) Eeeeeeeste no es el operador del CAS que le ha cogiiiiido el teléeeefonooooooo...
P: Ya, y me dirás que esto no hay forma de arreglarlo...
R: Lo que le digo es que no por darme a mi mas por culo se me va a aparecer una solución que no tengo. ¿Que quiere que haga, que me tire un pedo y la materialice de la nada por el poder de mi orto?
El Caso de la Remesa Misteriosa
P: Sim buenas, oye, que tenía aquí una remesa...
R: Si, disculpa, ¿una remesa de que?.
P: Ah, pues no lo se.
R: Vale, espere que se lo pregunto a mi amiga Natasha Devora-Hombres, a ver si lo sabe ella, no te jode.
Otro dia mas. Y peor.
El caso "12 (o'clock) angry women" (vale, era solo una, pero el dolor de cabeza que te levantaba la hijaeputa valir por más).
P:"¿Pero como voy yo a tener aqui una operacion de diez millones de euros bloqueada por 3.000 acciones de Endesa?"
"R: Pues, señora, porque su por lo demás exhaustivo inventario se ha dejado un ítem, lease un cliente lo bastante mongolo como para invertir en 3.000 acciones de Endesa y que se le pasase el plazo de venta. Lo cual a mi ver demuestra que no es digno de esos diez millones. ¿Le digo mi cuenta y me los va transfiriendo?. Ya sabe, por la 1336 tst2, lo de siempre".
"El problema es que Endesa, no nosotros, tiene bloqueadas esas acciones, y hasta que no den ellos mismos una orden nueva, van a seguir así"
P: "Pero bueno, pero eso tiene que haber algun responsable que lo pueda arreglar"
R: "Si, el consejo de administracion de Endesa y EON. Vaya y repítaselo con ese tono de sargento chusquero sexy que me está poniendo, y luego me los convence que reactiven la opa. Para que vea que no le guardo rencor le regalo el babero, eso si las rodilleras y el agua para la limpieza post-fellatio la pone usted, que uno es bueno pero no tonto".
"Ya, pero la aplicación no le va a dejar procesarlo, porque en la base de datos ya aparece como cerrada"
P: "Pero eso tiene que haber un modo informático de hacerlo"
R: "Si usted puede convencer al ordenador de que ignore sus propias directrices y haga lo que usted quiere, le pongo un kiosko en la Gran Vía. Y cuando se enteren en los circulos informáticos y se convierta en el dios de los ordenadores por haber logrado que uno haga lo que le dice, yo dire aquello de que yo ya la veía cuando aún no era famosa".
P: "¿Y usted quien es?"
R: "PO Pilatos. El que te va dejar el culo como un friegaplatos"
P: "Porque yo ahora voy a llamar a la territorial y voy a pedir responsabilidades"
R: "A mi como si llama usted a la Audiencia Provincial, La Olimpiada de México, el Juez Grande Marlasca, Condolezza Rice y Ronaldinho Gaucho en un jacuzzi, le dirán lo mismo que yo. Bueno, menos la Rice que le propondrá un rollete sado de una noche, que pa eso las negras con mala ostia son mu suyas. Y pida, pida, responsabilidades, y papeles, y un negro cimarrón que le de tó lo gordo, que por la voz que me trae le hace falta. Ya de paso, pidale a mi madre que me mande más chorizo que se me ha acabao, total, le va a ser igual de productivo y puestos a hacer el gilipollas por teléfono como ahora mismo, por lo menos que a alguien le aproveche".
P: "¿Y su superior como se llama?".
R: "OPCañete. El que a la que te descuidas te abrocha el ojete".
El caso "Guerarllufromllusexyzin"
P: Hola, soy el U212535.
R: ¿Y que llevas puesto, machote?. Uy, perdon. Es que me sonaba a las líneas porno a las que llamaba de crío.
El Caso Spy Kids
P: U23519.
R: Babieca a Bucéfalo, corto. Los estorninos vuelan hacia el parque Guell, repito, Los Estorninos vuelan hacia el Parque Guell. Debe ser el calor, Bucéfalo. Corto y cierro.
El Caso "Porque aqui llega el cierre de oficina y no se habla de mi 320"
P: Pero vamos a ver, yo no llamo aqui para que me expliques el problema, yo llamo aqui para que me des una solución.
R: Solución, solución, la solución es no tener clientes imbéciles que esperan al último día a última hora para pasar los impuestos, aunque para eso es un poco tarde, salvo que se invente la eugenesia a posteriori. Pero vaya, que nada que no solucione un CETME, ¿eh?. Lo de la transaccion que no le funciona, eso es mas complicado. Como todo lo que está moralmente bien visto, vaya.
P: Bueno, pues yo lo que te digo es que si tu no puedes, llames a otro jefe, y si no a otro, y si no
a otro hasta que alguien sepa.
R: Uf, es que no sabe como es Dios para los teléfonos. El pobre hombre sigue pensando que las Tablas de la Ley eran lo último en móviles 3G con videoconferencia compactos, ya ve, y no vea como se puso cuando los de Sodoma y Gomorra le dijeron que por qué no se migraba a Yoigo, así que pasarle va a estar un poco jodido, sobre todo ahora, que todo dios está comiendo menos determinada gente- y no señalo a nadie que es sodomívora-, lease que obtiene sustento dando por culo al prójimo. Haberlos haylos, como las meigas.
P: Pues ya me diras tu si no que es esto, que aquí llamo y nadie me coge el teléfono.
R: (Movimiento de mano jedi) Eeeeeeeste no es el operador del CAS que le ha cogiiiiido el teléeeefonooooooo...
P: Ya, y me dirás que esto no hay forma de arreglarlo...
R: Lo que le digo es que no por darme a mi mas por culo se me va a aparecer una solución que no tengo. ¿Que quiere que haga, que me tire un pedo y la materialice de la nada por el poder de mi orto?
El Caso de la Remesa Misteriosa
P: Sim buenas, oye, que tenía aquí una remesa...
R: Si, disculpa, ¿una remesa de que?.
P: Ah, pues no lo se.
R: Vale, espere que se lo pregunto a mi amiga Natasha Devora-Hombres, a ver si lo sabe ella, no te jode.
Otro dia mas. Y peor.
sábado, 7 de abril de 2007
Mi Nueva Y Original Contribucion al ínclito desarrollo de la blogosfera
Vale, de acuerdo. Esto es como los posts estúpidos que se copian de otro blog linkando posteriormente a otros blogs con un macro que haga que cada vez que reenvias un posts, un gatito muerto por brutalidad anal reciba descargas en los "gitanales" (porque son asi morenitos y de pelo rizado) que le hagan contraer las cuerdas vocales entonando Ia!Ia!Youtub-Niggurath! El Retoño Blanco de la Internet con un Millar de Mongolos Tocando el Bongo Con La Pija! (¿sólo?), desatando asi un aquellare satánico-mongólico-mayestático-hermeneútico-y-a-que-molan
-los-polisílabos-puestos-juntos-y-acabados-en-áutico de titánicas proporciones, o a lo mejor no, pero es que me venía bien para rellenar espacio y hacer posts ultralargos y que parezca que soy un sesudo y sex-udo intelectualoide que te recitará poemas a la luz de la luna mientras te quita las bragas a bocaos, eso si, con musica de Serge Gainsborough de fondo. Otra cosa no, pero clase tengo pa parar un convoy de vacuno, oiga.
Bueno, decía que iba a ser algo como eso, pero va a molar más. Principalmente porque me va a beneficiar, ergo mola exponencialmente más. Y si no, no te ajunto.
La propuesta es simple:
Yo os voy a dar, a uno de vosotros, queridos lectores, a quienes tanto amo y a quienes tantas hemorroides purulantes debo de la mala ostia que me entra de pensar en vosotros, una jodida mierda pinchá en un palo que no vale pa nada y que si la expusiesen en el escaparate de un chino las demás hortereces varias que hay le harían el vacío de pura vergüenza ajena, y vosotros me vais a dar una casa.
Por la puta cara.
Para que no os sintais tan mongólicos picando en este cutre timo de la estampita, os voy a dar un pequeño barniz de psicología conductista, de modo que en realidad la casa no me la váis a dar asi de golpe, sino poco a poco, cambiándome mi mierda pinchada en un palo por algo de más valor básicamente porque yo soy un tio guay y vosotros una panda gilipollas con demasiados deslices con la tarjeta de crédito en el Alcampo (ay, zurraspas, zurraspas...).
¿Mejor? Y para que veáis que os cuido meteré algo de componente humano diciendo que soy un pobre efebo mormón que vive en los suburbios de Aluche con su padre albino mirmecofóbico, politóxicomano bipolar y travesti que le pega palizas con un calcetín sudao cuando vuelve de hacerse Chueca borracho de postobón de manzana verde. Así podréis salir con orgullo en "Espejo Púbico", "A tu lado, me he cagado" o "(Indi)Gente" contando que vosotros no me abandonasteis cuando os necesitaba. Llevad una camiseta con vuestro número, que esto a las churris les pone. Si, ya se que soy demasiado bueno con vostros, sátrapas de banquillo, pero es que en el fondo os quiero. Tontorrones.
Y bueno, he pensado que como a otros les ha funcionado bien, yo voy a ser más ambicioso con mi proyecto, que mercado hay. Manda pollas, un mes en banca y se me empieza a encabronar el carácter. Así que yo no quiero una casa, quiero una torre de apartamentos en el barrio más céntrico de Nueva York, con piscina interna, gimnasio, pista de hockey hielo, escalestris tamaño real con formulas uno de verdad, solarium, televisión por cable y arena circense romana con gladiadores en porreta. Protegida por un ejército privado de letales mujeres militares esclavizadas mentalmente a mi voluntad que patrullarán las 24 horas ataviadas con un fusil de asalto y nada más. Y un negro mandingo, que me hace gracia, hombre.
Básicamente, no veo por que una jodida panda de mongolos indigentes pueden hacer esto y que la gente les ría las gracias en los telediarios y yo no. Yo al menos no engaño a nadie. Aunque claro, quizas ese sea PRECISAMENTE el problema.
Pues hale, que empiecen las pujas....
-los-polisílabos-puestos-juntos-y-acabados-en-áutico de titánicas proporciones, o a lo mejor no, pero es que me venía bien para rellenar espacio y hacer posts ultralargos y que parezca que soy un sesudo y sex-udo intelectualoide que te recitará poemas a la luz de la luna mientras te quita las bragas a bocaos, eso si, con musica de Serge Gainsborough de fondo. Otra cosa no, pero clase tengo pa parar un convoy de vacuno, oiga.
Bueno, decía que iba a ser algo como eso, pero va a molar más. Principalmente porque me va a beneficiar, ergo mola exponencialmente más. Y si no, no te ajunto.
La propuesta es simple:
Yo os voy a dar, a uno de vosotros, queridos lectores, a quienes tanto amo y a quienes tantas hemorroides purulantes debo de la mala ostia que me entra de pensar en vosotros, una jodida mierda pinchá en un palo que no vale pa nada y que si la expusiesen en el escaparate de un chino las demás hortereces varias que hay le harían el vacío de pura vergüenza ajena, y vosotros me vais a dar una casa.
Por la puta cara.
Para que no os sintais tan mongólicos picando en este cutre timo de la estampita, os voy a dar un pequeño barniz de psicología conductista, de modo que en realidad la casa no me la váis a dar asi de golpe, sino poco a poco, cambiándome mi mierda pinchada en un palo por algo de más valor básicamente porque yo soy un tio guay y vosotros una panda gilipollas con demasiados deslices con la tarjeta de crédito en el Alcampo (ay, zurraspas, zurraspas...).
¿Mejor? Y para que veáis que os cuido meteré algo de componente humano diciendo que soy un pobre efebo mormón que vive en los suburbios de Aluche con su padre albino mirmecofóbico, politóxicomano bipolar y travesti que le pega palizas con un calcetín sudao cuando vuelve de hacerse Chueca borracho de postobón de manzana verde. Así podréis salir con orgullo en "Espejo Púbico", "A tu lado, me he cagado" o "(Indi)Gente" contando que vosotros no me abandonasteis cuando os necesitaba. Llevad una camiseta con vuestro número, que esto a las churris les pone. Si, ya se que soy demasiado bueno con vostros, sátrapas de banquillo, pero es que en el fondo os quiero. Tontorrones.
Y bueno, he pensado que como a otros les ha funcionado bien, yo voy a ser más ambicioso con mi proyecto, que mercado hay. Manda pollas, un mes en banca y se me empieza a encabronar el carácter. Así que yo no quiero una casa, quiero una torre de apartamentos en el barrio más céntrico de Nueva York, con piscina interna, gimnasio, pista de hockey hielo, escalestris tamaño real con formulas uno de verdad, solarium, televisión por cable y arena circense romana con gladiadores en porreta. Protegida por un ejército privado de letales mujeres militares esclavizadas mentalmente a mi voluntad que patrullarán las 24 horas ataviadas con un fusil de asalto y nada más. Y un negro mandingo, que me hace gracia, hombre.
Básicamente, no veo por que una jodida panda de mongolos indigentes pueden hacer esto y que la gente les ría las gracias en los telediarios y yo no. Yo al menos no engaño a nadie. Aunque claro, quizas ese sea PRECISAMENTE el problema.
Pues hale, que empiecen las pujas....
sábado, 24 de marzo de 2007
Fair Warning - Save Me
Como los ríos que no saben hacia donde fluyen,
como los pájaros libres a los que no les importa dónde van,
ha pasado mucho tiempo desde que perdí el control.
Oíd el grito de un alma a la que dejaron sola.
Por primera vez en muchos años estoy escuchando
las palabras que los sabios estaban diciendo.
Quizás todas esas respuestas fuesen verdad,
pero me dieron un motivo para empezar algo nuevo.
Oh, en esta carretera solitaria
llevamos demasiado tiempo cabalgando
Añorando y buscando seguimos avanzando en la noche.
Ven y sálvame esta noche.
Se la luz que me guía.
En estos tiempos de desesperación,
lánzate si te atreves.
Ven, sálvame esta noche
y camina junto a mí.
Se las estrellas, se el Sol,
se mi Día del Juicio.
Ven y sálvame esta noche,
ven y sálvame esta noche...
A veces es muy difícil esconder las emociones
pero creeme, chica, esto es auténtica devoción.
Quizás algún día todas las cadenas habrán desaparecido.
Quizás algún día caminaremos bajo el sol.
Llegará el día en que los ríos sepan hacia dónde fluyen.
Llegará el día en que los pájaros libres sepan a dónde van.
No creas que la solución está cerca.
Di la palabra que quiero oír.
Ven y sálvame esta noche...
Y quien quiera entender, que entienda.
como los pájaros libres a los que no les importa dónde van,
ha pasado mucho tiempo desde que perdí el control.
Oíd el grito de un alma a la que dejaron sola.
Por primera vez en muchos años estoy escuchando
las palabras que los sabios estaban diciendo.
Quizás todas esas respuestas fuesen verdad,
pero me dieron un motivo para empezar algo nuevo.
Oh, en esta carretera solitaria
llevamos demasiado tiempo cabalgando
Añorando y buscando seguimos avanzando en la noche.
Ven y sálvame esta noche.
Se la luz que me guía.
En estos tiempos de desesperación,
lánzate si te atreves.
Ven, sálvame esta noche
y camina junto a mí.
Se las estrellas, se el Sol,
se mi Día del Juicio.
Ven y sálvame esta noche,
ven y sálvame esta noche...
A veces es muy difícil esconder las emociones
pero creeme, chica, esto es auténtica devoción.
Quizás algún día todas las cadenas habrán desaparecido.
Quizás algún día caminaremos bajo el sol.
Llegará el día en que los ríos sepan hacia dónde fluyen.
Llegará el día en que los pájaros libres sepan a dónde van.
No creas que la solución está cerca.
Di la palabra que quiero oír.
Ven y sálvame esta noche...
Y quien quiera entender, que entienda.
jueves, 15 de marzo de 2007
Bueno, a ver...
- Que levanten la mano los que se quedaron una puta tarde entera leyendo una autobiografía de Kieslowsky delante de un Frapuccino Queens Street en el Starfucks de Fuencarral con la esperanza de que una actriz frustrada quisiera ensayar una escena de cama con orgasmo con ellos. ¡Ahí están!.
- Que levanten la mano los que alguna vez fueron a un salon del manga, expocómic o similares solo para poder decirse "Al menos yo no soy un perdedor cómo estos" antes de seguir machacándosela en www.mamadasdeviejascancerosas.com. ¡Claro que si, hombre!.
- Que levante la mano el que se comió una manita de ostias bien fina por querer ser "Brutalmente Honesto, como House" en un garito jevy de Vallecas. ¡Oooooooy, que mono!.
- Que levante la mano la que considera poder dormir en la misma cama con un tío sin que pase nada "una relación súper-especial" pero luego pierde el oremus (y la dignidad) en cuanto se le pone a tiro un salchichón con patas, tronco y brazos (porque la cabeza es nominal). Ay, pillinas....
- Que levante la mano el que se espolló con lo de "Kiwi-y-melon, Kiwi-y-melón" pero luego en las entrevistas de trabajo resulta que habla inglés "a nivel alto" como los de "From the lost to the river". ¡Si señor!.
- Que levante la mano el que nunca haya soltado una burrada tamaño la Puerta de Tannhauser pero después haya puesto "en mi humilde opinion" y se haya quedao tan pancho. ¡Gutierrez, que le veo!
- Quiero ver las manos de los que escriben un blog alTeRnANdo maYúScuLAS y minÚsCuLAs lol y todavia no se han muerto. Esos que la levanten bien alto, que la mira de mi rifle de francotirador no es pa tirar cohetes.
- Y sobre todo, que levanten la mano los que están leyendo esto porque tienen un blog, Y NO LO ABRIERON PARA FOLLAR MÁS. Estooooo... ¿hola?. ¿Chicos?. ¿Eoooooooo?. ¿Hay alguien ahí?.
Esta chorrada de post ha sido patrocinado por la sección de Agua Mineral Bezoya, que la bebo por la boca y me sale... ¡muy barata!. (To Rod with love)
- Que levanten la mano los que alguna vez fueron a un salon del manga, expocómic o similares solo para poder decirse "Al menos yo no soy un perdedor cómo estos" antes de seguir machacándosela en www.mamadasdeviejascancerosas.com. ¡Claro que si, hombre!.
- Que levante la mano el que se comió una manita de ostias bien fina por querer ser "Brutalmente Honesto, como House" en un garito jevy de Vallecas. ¡Oooooooy, que mono!.
- Que levante la mano la que considera poder dormir en la misma cama con un tío sin que pase nada "una relación súper-especial" pero luego pierde el oremus (y la dignidad) en cuanto se le pone a tiro un salchichón con patas, tronco y brazos (porque la cabeza es nominal). Ay, pillinas....
- Que levante la mano el que se espolló con lo de "Kiwi-y-melon, Kiwi-y-melón" pero luego en las entrevistas de trabajo resulta que habla inglés "a nivel alto" como los de "From the lost to the river". ¡Si señor!.
- Que levante la mano el que nunca haya soltado una burrada tamaño la Puerta de Tannhauser pero después haya puesto "en mi humilde opinion" y se haya quedao tan pancho. ¡Gutierrez, que le veo!
- Quiero ver las manos de los que escriben un blog alTeRnANdo maYúScuLAS y minÚsCuLAs lol y todavia no se han muerto. Esos que la levanten bien alto, que la mira de mi rifle de francotirador no es pa tirar cohetes.
- Y sobre todo, que levanten la mano los que están leyendo esto porque tienen un blog, Y NO LO ABRIERON PARA FOLLAR MÁS. Estooooo... ¿hola?. ¿Chicos?. ¿Eoooooooo?. ¿Hay alguien ahí?.
Esta chorrada de post ha sido patrocinado por la sección de Agua Mineral Bezoya, que la bebo por la boca y me sale... ¡muy barata!. (To Rod with love)
jueves, 8 de marzo de 2007
"Pero la palavra trénica, trénica, eh "hynlipollas""
Como puede que algunos de vds. sepan (o no, que llevo casi un mes sin actualizar, no dirán que no les avisé), mi última incursion en el vil y despiadado mundo de la caza de garbanzos que llevarse a la boca todos los dias del mes (algunos de ellos incluso dos veces al día- siéntanse libres de jadear de horror cual niña coreada fagocitada por un monstruo faliforme en "The Host(ias)" ante tamaña muestra de burguesa decadencia moral), implica recibir formación para ser un OT en el C.A.S. helpdesk de POSA. Dicho así, todo de golpe en plan Operaciones Tácticas Especiales, ¿molo o no molo?. Si la respuesta es sí y su cuerpo puede producir leche de la de amamantar bebés, vaya pasando por mi casa con las bragas bajadas y las faldas subidas, pa ganar tiempo.
Adelanto que "OT" no son siglas de "Operacion Tolay", así que si alguno de vds. ya estada humidificado y tumefacto ante la perspectiva de verme menear mi lúbrico y sensual cuerpo enTu Pantalla Amiga, que vaya destrempando rapidito, que luego vuestras novias prepúberes sienten vuestra erección cuando las llevais en la "bultaco" de vuestro abuelo trucada por vuestro colega El Tuercas (¡llega a pillar los 8 caballos, tronco!) y ya la tenemos liada. Si es vd. una de dichas novias prepúberes siga tumefacta, que en su caso lo del bailecito y lo que surja es negociable.
No, básicamente lo que seré en unas 3 semanas es un jodido telefonista de servicio técnico. Los empleados del BBVA o bancos asociados (como uno-e o finanzia) llaman preguntando por algún procedimiento que no les sale bien o no saben como se hace y yo, como OT y primera línea de defensa, les ilumino en la dirección correcta mientras intento (en vano o no) no despollarme vivo o soltar alguna lindeza que penalice severamente mi nota para productividad. Ardua tarea, pero alguien tiene que hacerlo. O en su defecto, les paso con el auténtico experto que si tiene zorrisima idea de que cojones le hablan , tambien llamado OP (Opé, yoviasé un corrá, pa esa guarrilla que se sienta a mi lado en el curso de formación y me pone de bruto que en vez de OTMario me van a poner de login OTPlatero, que barbaridad de hembra, por dioxs). Con mi maldita suerte, algún día me llamará mi padre con una consulta y entonces si que se va a tirar un mes entero choteándose de mi por teléfono. Respecto a como llegúe, yo lo veo como esa versión de "El Señor de Los Anillos" con Elrond doblado al Asturiano que comentó Frutos en su día.
ElRH(Recursos Humanos)ond:"Bueno, hombres, decidme. ¿Qué estudios tenéis?."
Pringao:"BUUUUUUUUUUP!"
Megapringao:"ESOOOOOOOOOOO!!!"
TeraPringao (Moi):"Ehm, licenciado universitario"
E: "Joooooers. Y bueno, que idiomas habláis?"
P: "Español"
MP: "Catalán"
TP: "Español, Inglés, y Alemán. Y Ruso básico"
E: "Pues hale, vosotros, por el frente de Tarjetas de Crédito. Alguien debe decirle a la gente que hacer si el cajero se la traga. Vosotros, por el flanco, a Ventas. Y al listu, porque ye un listu, me lo mandáis a los orcos del CAS con un mensaje que ponga "Hacedme especialista en un mes, que me da lo mesmo que ya llevéis tres semanas y no tenga ni zorra de lo que habláis".
Lo jodido de todo esto es que no hay equilibrio. Las llamadas no son de "térino medio", o son tipo "Ga-ÑAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAANNNNNNNNNNNNNNNNNNN" como:
"¿Cómo hago la V tumbada?" (El símbolo >. Es una cosa de lotería muy larga de explicar y que estoy seguro que NO os interesa).
"Que intento mandar un mail pero al darle al 2 no me escribe la arroba" (sic)
"Oye, que el 3270 no me deja darle el alta en BBVANET a un cliente, da error de servicio"
(Tecleo de fondo del 3270)
"No me extraña, es lo que el programa suele hacer cuando quieres dar de alto algo que no tiene contratado..."
Y encima, lo malo es que carcajearse a pecho partido suele ser muy, muy, muy, MUY malo cuando quieres ganar pluses por productividad, o simplemente evitar que tu Fraulein Supervisoren te ponga a caer de un burro, y no del del Edonkey precisamente.
O son del tipo House, lease:
"Oye, que estaba yo en el Nácar tramitando cancelación de un PIDE a los 5 días hábiles de la validación pero sin cargo en cuenta por el 1936 trn 2 y el sistema me da "Error: usuario no validado", y es que he mirado en el listado 1810 tipo 20 subtipo 1 y lo da como Bloqueado LODP, y por el VILI me sale en Cancelado"
Y tú, que de todo esto has oído mencionar como el 5% de pasada yel resto por lo que a ti respecta podrían ser títulos nobiliarios en tágalo, pues a ver que le dices.
"Si mira, cotéjamelo con el 666 tipo 12 subtipo 1 y fíjate a ver si en el campo NESDEC figura en el sublistado SEX, que a lo mejor es que el PIDE está suspendido mientras se cargan los tipos de cambio de los listados de OCEs en la sección DEX de la central del 0182".
"Oiga, que eso que me dice ni siquiera existe"
"Gracias por su tiempo, adios" (Piiiiiiiiiiiiiiiiip).
En fin. Lo que hay que hacer para comer, coño...
Adelanto que "OT" no son siglas de "Operacion Tolay", así que si alguno de vds. ya estada humidificado y tumefacto ante la perspectiva de verme menear mi lúbrico y sensual cuerpo enTu Pantalla Amiga, que vaya destrempando rapidito, que luego vuestras novias prepúberes sienten vuestra erección cuando las llevais en la "bultaco" de vuestro abuelo trucada por vuestro colega El Tuercas (¡llega a pillar los 8 caballos, tronco!) y ya la tenemos liada. Si es vd. una de dichas novias prepúberes siga tumefacta, que en su caso lo del bailecito y lo que surja es negociable.
No, básicamente lo que seré en unas 3 semanas es un jodido telefonista de servicio técnico. Los empleados del BBVA o bancos asociados (como uno-e o finanzia) llaman preguntando por algún procedimiento que no les sale bien o no saben como se hace y yo, como OT y primera línea de defensa, les ilumino en la dirección correcta mientras intento (en vano o no) no despollarme vivo o soltar alguna lindeza que penalice severamente mi nota para productividad. Ardua tarea, pero alguien tiene que hacerlo. O en su defecto, les paso con el auténtico experto que si tiene zorrisima idea de que cojones le hablan , tambien llamado OP (Opé, yoviasé un corrá, pa esa guarrilla que se sienta a mi lado en el curso de formación y me pone de bruto que en vez de OTMario me van a poner de login OTPlatero, que barbaridad de hembra, por dioxs). Con mi maldita suerte, algún día me llamará mi padre con una consulta y entonces si que se va a tirar un mes entero choteándose de mi por teléfono. Respecto a como llegúe, yo lo veo como esa versión de "El Señor de Los Anillos" con Elrond doblado al Asturiano que comentó Frutos en su día.
ElRH(Recursos Humanos)ond:"Bueno, hombres, decidme. ¿Qué estudios tenéis?."
Pringao:"BUUUUUUUUUUP!"
Megapringao:"ESOOOOOOOOOOO!!!"
TeraPringao (Moi):"Ehm, licenciado universitario"
E: "Joooooers. Y bueno, que idiomas habláis?"
P: "Español"
MP: "Catalán"
TP: "Español, Inglés, y Alemán. Y Ruso básico"
E: "Pues hale, vosotros, por el frente de Tarjetas de Crédito. Alguien debe decirle a la gente que hacer si el cajero se la traga. Vosotros, por el flanco, a Ventas. Y al listu, porque ye un listu, me lo mandáis a los orcos del CAS con un mensaje que ponga "Hacedme especialista en un mes, que me da lo mesmo que ya llevéis tres semanas y no tenga ni zorra de lo que habláis".
Lo jodido de todo esto es que no hay equilibrio. Las llamadas no son de "térino medio", o son tipo "Ga-ÑAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAANNNNNNNNNNNNNNNNNNN" como:
"¿Cómo hago la V tumbada?" (El símbolo >. Es una cosa de lotería muy larga de explicar y que estoy seguro que NO os interesa).
"Que intento mandar un mail pero al darle al 2 no me escribe la arroba" (sic)
"Oye, que el 3270 no me deja darle el alta en BBVANET a un cliente, da error de servicio"
(Tecleo de fondo del 3270)
"No me extraña, es lo que el programa suele hacer cuando quieres dar de alto algo que no tiene contratado..."
Y encima, lo malo es que carcajearse a pecho partido suele ser muy, muy, muy, MUY malo cuando quieres ganar pluses por productividad, o simplemente evitar que tu Fraulein Supervisoren te ponga a caer de un burro, y no del del Edonkey precisamente.
O son del tipo House, lease:
"Oye, que estaba yo en el Nácar tramitando cancelación de un PIDE a los 5 días hábiles de la validación pero sin cargo en cuenta por el 1936 trn 2 y el sistema me da "Error: usuario no validado", y es que he mirado en el listado 1810 tipo 20 subtipo 1 y lo da como Bloqueado LODP, y por el VILI me sale en Cancelado"
Y tú, que de todo esto has oído mencionar como el 5% de pasada yel resto por lo que a ti respecta podrían ser títulos nobiliarios en tágalo, pues a ver que le dices.
"Si mira, cotéjamelo con el 666 tipo 12 subtipo 1 y fíjate a ver si en el campo NESDEC figura en el sublistado SEX, que a lo mejor es que el PIDE está suspendido mientras se cargan los tipos de cambio de los listados de OCEs en la sección DEX de la central del 0182".
"Oiga, que eso que me dice ni siquiera existe"
"Gracias por su tiempo, adios" (Piiiiiiiiiiiiiiiiip).
En fin. Lo que hay que hacer para comer, coño...
miércoles, 7 de febrero de 2007
El mismo título de arriba que estoy vago y no me sale de la polla copiar, Liber II
El Moderador DJ Buenro (Putus Vagus Internetensis): El que te preguntas que coño modera, porque tiene el foro lleno de bandarras que quedan para rajarse en Alcorcón por discusiones acerca de si Camela mola más o menos que Ríos de Gloria, críos de 13 años que preguntan si sabéis donde hay porno hentai de niñas de colegio de monjas con tentáculos sadomaso en 251 posts con 42 identidades distintas, spammers que anuncian juegos online de construcción interactiva de conventos de clausura cistercienses y gordos fáccidos de 45 años que intentan ligarse a niñas de 12 para sexo anal sin compromiso y/o intercambio de fotos sin ropa. La respuesta suele ser "es que quiero que este foro sea un medio de libre expresión donde todo el mundo pueda decir lo que piensa sin miedo". Que en la variante del Afrikaans que se habla en la esquina entre las manzanas 34 y 35 del este de Soweto quiere decir "que soy un puto vago y no me apetece leerme toda la mierda que publican estos tololos, coño ya".
El Moderador Becario (Lopezus quierounaactualizacionusylaquierumya): Si el de antes era un vago, este te preguntas de donde saca la energía para moderar un foro después de todo el trabajo que tiene que hacer. Que es que tengo que ir a clase, y luego a la sede de la ONG Salvemos al Mejillón Tigre Cojones Ya Hombre, y luego a feng shui, y luego escribir un informe, y luego hacer cardiobox/pilates (el que te deja el orto como un bebedero de "pates"), darle un besito a mi novia y ordenar mis 157 gigas de manga estonio, notengotiemponotengotiempoestresestresestresargMATALOSATODOS
HASVISTOLOQUEHACELAPUERCADETUHIJA").
También se parece a los becarios en que nunca en la puta vida llegará a ser jefe. Si no es capaz de hacer la maniobra básica del jefe (delegar en algún pringadillo) a nivel de foro, lo va a hacer en una empresa. Ay que me despollo.
El Moderador Monotema (Savaterus hablemusdemineralismuscojonesya): Este lo tiene claro. En este foro se ha venido a hablar de su libro, y llega la publicidad, y llegan unos posts estúpidos sobre política, ética, moral y crítica social que todos hemos visto ya, y aquí no se habla de mi libro sobre cuantas bolitas de mierda tenía Koji Kabuto pegadas los pelillos del orto después de limpiarselo, pues entonces a que he venido yo aquí. Frase distinguida "Este hilo se está saliendo del tema".
Y seguro que muchos más, pero es que ya se me ha acabado el fuelle cual cantante de Dover intentando cantar una canción de Monica Melones. Otro día hablamos sobre mi teoría de como la estirpe familiar Naranjo dio origen al mito celta de las Banshees.
A mamarla.
El Moderador Becario (Lopezus quierounaactualizacionusylaquierumya): Si el de antes era un vago, este te preguntas de donde saca la energía para moderar un foro después de todo el trabajo que tiene que hacer. Que es que tengo que ir a clase, y luego a la sede de la ONG Salvemos al Mejillón Tigre Cojones Ya Hombre, y luego a feng shui, y luego escribir un informe, y luego hacer cardiobox/pilates (el que te deja el orto como un bebedero de "pates"), darle un besito a mi novia y ordenar mis 157 gigas de manga estonio, notengotiemponotengotiempoestresestresestresargMATALOSATODOS
HASVISTOLOQUEHACELAPUERCADETUHIJA").
También se parece a los becarios en que nunca en la puta vida llegará a ser jefe. Si no es capaz de hacer la maniobra básica del jefe (delegar en algún pringadillo) a nivel de foro, lo va a hacer en una empresa. Ay que me despollo.
El Moderador Monotema (Savaterus hablemusdemineralismuscojonesya): Este lo tiene claro. En este foro se ha venido a hablar de su libro, y llega la publicidad, y llegan unos posts estúpidos sobre política, ética, moral y crítica social que todos hemos visto ya, y aquí no se habla de mi libro sobre cuantas bolitas de mierda tenía Koji Kabuto pegadas los pelillos del orto después de limpiarselo, pues entonces a que he venido yo aquí. Frase distinguida "Este hilo se está saliendo del tema".
Y seguro que muchos más, pero es que ya se me ha acabado el fuelle cual cantante de Dover intentando cantar una canción de Monica Melones. Otro día hablamos sobre mi teoría de como la estirpe familiar Naranjo dio origen al mito celta de las Banshees.
A mamarla.
Breve y delectoso bestiario de la muy pasmosa fauna blogueril de aquestos que llaman Mods y Admins (Liber I)
Como veterano curtido en ciernes de esto de Internete, superviviente de algunas batallas crueles y desesperadas (joder, abogado, yo he intentado bajarme jodido porno con un jodido modem de 14 jodidos kb., joder...) y digno mercenario de las "flame wars" (in the FIREEEEE! crash on crash!) de toda la vida, en mi errático devenir por el Corazón de las Tinieblas, que diría Joseph Conrad, me he encontrado diversas variantes de figuras de "autoridad" (la mayoría de ellas mostrando los mismos signos de fijación en la fase anal freudiana que sus contrapartidas de verdad) de los foros, llámense Mods, Admins, el Amo del Calabozo o Incóluto Paramecio con una Escoba en el Orto. Y como uno en concreto me acaba de tocar los cojones potentemente hace poco, pues todo el resto van a sufrir mí épico furor y ser zaheridos por el flagelo de mi mente penentrante y mi verbo fluido que aburre a las piedras (y qué os esperabais, que soy profesor, cojones).
TIPOLOGÍA Y CLASIFICACIÓN BOTÁNICA DE MODERADORES Y DEMÁS TÉCNICOS DE BANDA DE LOS FOROS
El Moderador Bush (Hitlerus Lagallinaeesmihietmelafollumquandoquierum): Este especímen se distingue por creer, al igual que el presidente yanqui (y yonqui) que por poner dinero automáticamente tiene razón y no solo eso sino que es guapo, ingenioso, su mierda huele a capullitos de alhelí y las mozas se lo rifan cual perracas en celo. Su frase más conocida es "Esto no es una democracia, porque yo pago por mantener estos foros y vosotros no", la famosa Frase Támpax, que vale pa todo (críticas, peticiones, quejas por las consecuencias de la última vez que volvió moñardo a casa y baneó a medio forum o -jadeo horrorizado- osar tener opiniones distintas a las suyas. Habrase visto). Si te cansas del foro (cosa bastante fácil por lo común), una forma muy resultona de ser baneado de él es soltar una verdad-como-puño del tipo de "no te jode, te creerás que todos estos zamburrios iban a pasar por esta fosa séptica de foro si fuera de pago". Mano del santo que se pone burraco en el "Like a Prayer". oiga.
El Moderador Indigente (Viri, dameveinteduruspaunbocatus): Este especímen es el primo pobre del Moderador Bush (vamos, que es un Moderador Aznar, y a menudo, al igual que él, si la guía telefónica se hiciese por carisma iría en la "zz") que, como buen pobre, es astuto y ladino cual Antonio Resines haciendo perrerías en "Los Serrano", o incluso más si ello es posible, lo que le permite distribuir anuncios, banners, posts y pop-ups trampa del tipo "Quillo dame argo que soy pobre y tengo que pagar el foroooo" con una pericia, sotileza y fino tiento que avergonzaría al mismísimo hijo de una Montaraz de la Tierra Media y Naruto (el que me pone bruto). Vale, ya se que dinero nos hace falta a todos y es hasta lícito pedirlo, pues ya lo dijo Dios: "Pedir y se os dará" (de ostias los antidisturbios cuando se te inflen las pelotas de pedir y hagas una manifestacion a lo kale borroka), pero es que este lo hace por vicio.
El Moderador del Sagrado Corazón Sangrante de Jesús (Agonicus soygoticusporqueelorbisasimefecit): Típico moderador que no entiendes que cojones hace en su puesto ya que, según él, sólo le trae dolores de corazón cuando alguien hace el tolay en sus amados foros (lease el 99,9 periodo por ciento del tiempo, que esto es Internet, joders...), se los hackea, postea cosas feas sobre el/ella y en general se siente solo, triste y dolorido en su oscura oscuridad de oscuras tienieblas gris marengo, y es que vosotros no sabéis por lo que yo he tenido que pasar, y todo lo que he llorado y sufrido por este foro y lo que me he sacrificado y mis amigos ya no me hablan y mi novia no me ha dejado porque de hecho todavía no le he dicho que me hago los pajotes con ella y que si quiere salior conmigo, pero si la tuviese me habría dejado fijo, porque yo os he dado mucho y solo he recibido malos rollos y tengo un montón de problemas. En general, luego cuando se moñan y se ponen a contar dichos problemas, o directamente sin moñarse cuando encuentren a alguien (moñas, por supuesto, sino de que) a quien le importe tres cojones su vida privada, sus problemas suelen ser de la índole de a) Que no follan lo bastante. O que no follan, punto. b) Que los niños se rien de el en el patio de guardería o c) El trauma infantil a descubrir que Yupi y Astrako les mintieron y la vida no es de color de rosa con sabor a yogur de zarzaparrilla.
TIPOLOGÍA Y CLASIFICACIÓN BOTÁNICA DE MODERADORES Y DEMÁS TÉCNICOS DE BANDA DE LOS FOROS
El Moderador Bush (Hitlerus Lagallinaeesmihietmelafollumquandoquierum): Este especímen se distingue por creer, al igual que el presidente yanqui (y yonqui) que por poner dinero automáticamente tiene razón y no solo eso sino que es guapo, ingenioso, su mierda huele a capullitos de alhelí y las mozas se lo rifan cual perracas en celo. Su frase más conocida es "Esto no es una democracia, porque yo pago por mantener estos foros y vosotros no", la famosa Frase Támpax, que vale pa todo (críticas, peticiones, quejas por las consecuencias de la última vez que volvió moñardo a casa y baneó a medio forum o -jadeo horrorizado- osar tener opiniones distintas a las suyas. Habrase visto). Si te cansas del foro (cosa bastante fácil por lo común), una forma muy resultona de ser baneado de él es soltar una verdad-como-puño del tipo de "no te jode, te creerás que todos estos zamburrios iban a pasar por esta fosa séptica de foro si fuera de pago". Mano del santo que se pone burraco en el "Like a Prayer". oiga.
El Moderador Indigente (Viri, dameveinteduruspaunbocatus): Este especímen es el primo pobre del Moderador Bush (vamos, que es un Moderador Aznar, y a menudo, al igual que él, si la guía telefónica se hiciese por carisma iría en la "zz") que, como buen pobre, es astuto y ladino cual Antonio Resines haciendo perrerías en "Los Serrano", o incluso más si ello es posible, lo que le permite distribuir anuncios, banners, posts y pop-ups trampa del tipo "Quillo dame argo que soy pobre y tengo que pagar el foroooo" con una pericia, sotileza y fino tiento que avergonzaría al mismísimo hijo de una Montaraz de la Tierra Media y Naruto (el que me pone bruto). Vale, ya se que dinero nos hace falta a todos y es hasta lícito pedirlo, pues ya lo dijo Dios: "Pedir y se os dará" (de ostias los antidisturbios cuando se te inflen las pelotas de pedir y hagas una manifestacion a lo kale borroka), pero es que este lo hace por vicio.
El Moderador del Sagrado Corazón Sangrante de Jesús (Agonicus soygoticusporqueelorbisasimefecit): Típico moderador que no entiendes que cojones hace en su puesto ya que, según él, sólo le trae dolores de corazón cuando alguien hace el tolay en sus amados foros (lease el 99,9 periodo por ciento del tiempo, que esto es Internet, joders...), se los hackea, postea cosas feas sobre el/ella y en general se siente solo, triste y dolorido en su oscura oscuridad de oscuras tienieblas gris marengo, y es que vosotros no sabéis por lo que yo he tenido que pasar, y todo lo que he llorado y sufrido por este foro y lo que me he sacrificado y mis amigos ya no me hablan y mi novia no me ha dejado porque de hecho todavía no le he dicho que me hago los pajotes con ella y que si quiere salior conmigo, pero si la tuviese me habría dejado fijo, porque yo os he dado mucho y solo he recibido malos rollos y tengo un montón de problemas. En general, luego cuando se moñan y se ponen a contar dichos problemas, o directamente sin moñarse cuando encuentren a alguien (moñas, por supuesto, sino de que) a quien le importe tres cojones su vida privada, sus problemas suelen ser de la índole de a) Que no follan lo bastante. O que no follan, punto. b) Que los niños se rien de el en el patio de guardería o c) El trauma infantil a descubrir que Yupi y Astrako les mintieron y la vida no es de color de rosa con sabor a yogur de zarzaparrilla.
martes, 6 de febrero de 2007
Pues un a modo de Intro Hito (futuro príncipe imperial de Japón, o algo así)
Tu, avezado lector, incólume gafapastoso que blogueas blogueramente en tu bloguera bloguerez por la blogosfera en busca de profundas experiencias intelectuales (porque, admitámoslo, si estás por aquí es porque probablemente sean las únicas experiencias profundas que tendrás, y si estás por blogspot es porque probablemente encajes con ese perfil antes mentado) que te hagan crecer como ser humano y ser uno con los reóstatos kármico-mirmecofóbicos que mencionaba el paciente de frenopático armenio Ibn Yonko Farlopp (que luego se cambió su nombre por el de "&" y ahora sólo habla recitando las canciones de David Bowie al revés) en su magna obra "De Gilipollarum Mysteriis"- de venta solo en el rastrillo del barrio bohemio de Nueva York los jueves a las 4-, te aviso que a no ser que seas tía, estés buena y conozcas al menos 6 posturas sexuales (dejar número en tal caso), probablemente no encontrarás aquí lo que busques. O igual sí. No tener puto tiempo para estár a lo último en la escena kitsch es lo que tiene, que a veces te quedas vendido.
Esto básicamente es el blog de un Filólogo/Profesor/Prostituto de la Cultura bastante hasta los huevos de todo (no porque sea "cool", sino porque realmente estoy hasta los huevos) que no tiene otra cosa mejor que hacer para desfogar después de una tarde de intentar enseñar a los PP's (Patanes Patológicos, los llamo así por curiosas similaridades en capacidad de análisis y discernimiento con cierto colectivo que no mencionaré por si los admins fachas. O bueno, si, que pollas. Por el PP. A ver si consigo un Guiness por ser el manguan al que más rápido se baneó de Blogger en este puto país) que escribir esta mierda. Yo por mí preferiría tener una mucama a la que romperle el orto al volver a casa (siempre que vuelves a casaaaaa, me petas bien la vaginaaaa...), pero la cosa monetaria no está pa esos desmanes con la puta mierda que me pagan. Esto va a ser una cosa así como si el Dr. House se follase a Viruete con comentarios de los Monty Python y guión por el de Welcome to the NHK. Cuando escriba. Que lo más probable es que eso sea, resumiendo, cuando se me ponga en los cojones y no esté muy vago. No confiéis en que sea muy a menudo.
¿El título?. Pues mezcla de "Living on a Prayer" de Bon Jovi (y si, si que vivo rezando por que alguien me de un trabajo decente de una puta vez) y que esto está ambientado en Madrid, Mandril pa los amigos. De ahí ello. No os molesteis en decirme lo genial que soy, ya lo sé. Diría que no os molestéis en insultarme tampoco, pero es que entonces que gracia tendría hacer esta chorrez si no puedo vapulear verbalmente a alguien de tanto en tanto. Asi que hale, pasen y vean...
Esto básicamente es el blog de un Filólogo/Profesor/Prostituto de la Cultura bastante hasta los huevos de todo (no porque sea "cool", sino porque realmente estoy hasta los huevos) que no tiene otra cosa mejor que hacer para desfogar después de una tarde de intentar enseñar a los PP's (Patanes Patológicos, los llamo así por curiosas similaridades en capacidad de análisis y discernimiento con cierto colectivo que no mencionaré por si los admins fachas. O bueno, si, que pollas. Por el PP. A ver si consigo un Guiness por ser el manguan al que más rápido se baneó de Blogger en este puto país) que escribir esta mierda. Yo por mí preferiría tener una mucama a la que romperle el orto al volver a casa (siempre que vuelves a casaaaaa, me petas bien la vaginaaaa...), pero la cosa monetaria no está pa esos desmanes con la puta mierda que me pagan. Esto va a ser una cosa así como si el Dr. House se follase a Viruete con comentarios de los Monty Python y guión por el de Welcome to the NHK. Cuando escriba. Que lo más probable es que eso sea, resumiendo, cuando se me ponga en los cojones y no esté muy vago. No confiéis en que sea muy a menudo.
¿El título?. Pues mezcla de "Living on a Prayer" de Bon Jovi (y si, si que vivo rezando por que alguien me de un trabajo decente de una puta vez) y que esto está ambientado en Madrid, Mandril pa los amigos. De ahí ello. No os molesteis en decirme lo genial que soy, ya lo sé. Diría que no os molestéis en insultarme tampoco, pero es que entonces que gracia tendría hacer esta chorrez si no puedo vapulear verbalmente a alguien de tanto en tanto. Asi que hale, pasen y vean...
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